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苏承茗手中的戒尺苏磬认得，是苏承茗惯用的一柄。选用紫檀木制成，散发着淡淡芳香，尺身上还刻有修长的竹子。若不是杀伤力太大，他倒很愿意承认是件雅物。
“那只手揉的？”戒尺点着他的肩膀。
犹豫地举起右手，掌心向上，“啪”的一声，立马挨了一下。
“规矩呢？手抬高。”
右手高举过头顶，戒尺便毫不留情地抽落。
“啪”“啪”
紫檀木质地坚硬，声音沉闷，将手心肉压得泛白，再抬起时立马浮出一道红痕，连带着留下密麻的刺痛。
他小声轻喘，上一尺的余痛还未散去，下一记又接连而至。一并捱过十下，整个手掌都已麻木，有如一片火星子在掌心跳跃，泛着滚烫的疼。
不过这种程度并非不能忍受。往日每晚，他都必须捧着这柄戒尺跪在苏承茗面前反思。即便没有犯错，也会领上
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